Pinto pinturas perdidas,
Passo paisagens paradas,
Piso pegadas passadas,
Pronuncio palavras pesadas.
Que jogo feio no qual entrei
Que impotência estranha inventei.
Que fraca história contei
Naquela pintura que pintei.
Pedaços de folhas escritas
Afogam-me no dia seguinte.
Mas apenas me mataram no dia anterior.
Óbvio será dizer
Que já nada está a fazer sentido.
Mas isto seria fácil de perceber
Se a história da pintura tivessem vocês lido.
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