Os Artistas Magoados

Há tempos,
Vivi uma ilusão:
A da miúda,
Que me chamou a atenção.

Hesitei e demorei,
Mas por fim acabei
Por dar minha entidade e estranheza.
Recebi o mesmo de sempre:
Tristeza.

Dantes, a miúda olhava
E perguntava-se com inocência.
Agora, tempos mundanos,
Nem sequer olha com decência.

Agora, nem contacto visual
Estabelecemos quando nos cruzamos.
Os sorrisos que outrora tomamos
Eram mais que abismal.

Escrevo versos quebrados,
Da história que remete a passados.
O agora não se assimila a tempos alados.
A miúda não quer artistas magoados.

Conflito

Conflituoso,
Cada dia de cada vida.
Espirituoso,
Mas não protege da descida.

Vivo sem viver,
Combato sem combater.
Faço paradoxos sem os fazer
E perco a vida sem o saber.

Perda de tempo,
Falta de noção de espaço.
Minha mente está pior
Que um espelho baço.

Continuo com passadas lentas,
Que mostram este fim demente.
Vivo em constante conflito,
Que é o meu ser, infelizmente.